jueves, 27 de diciembre de 2007

martes, 18 de diciembre de 2007

natividad

Destruyen el bosque
Para construir casas donde cada fin de año
Decorar un árbol de plàstico con frutos sin sabor.



A ella le dicen que no corresponde
Tomar limones del jardìn del vecino,
Porque el limonero creciò en la porciòn
De tierra que a èl le correponde.

Y a la noche, cuando ella sabe
Que el vecino ha finalizado por dormirse frente al televisor,
Se escabulle en el jardín
y toma los que solos se han desprendido.

.


Y con sus uñas descose la càscara y toma del jugo
Aunque el àcido se le haga insoportable.


miércoles, 12 de diciembre de 2007

casita Pinocchio

Hace mucho que no dibujo.

Anoche, en un campo. Los pies mojados.

Me di cuenta que dibujè con huellas. Pero no alcancè a ver la figura.


Tampoco sabìa dònde habìa dejado la bici.




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sábado, 24 de noviembre de 2007

me duele el pie


[A Nusud, por ser el mejor hacedor de sonrisas en mi rostro]

extraño


[A AFC, que creo que hoy es su cumpleaños]

lunes, 12 de noviembre de 2007

sábado, 10 de noviembre de 2007

figuras

[que alguien me ubique en el tiempo]

sábado, 20 de octubre de 2007

viernes, 12 de octubre de 2007

viernes, 5 de octubre de 2007

jueves, 4 de octubre de 2007

lunes, 1 de octubre de 2007

Tengo tus llaves

y antes de irme te robé un té de frutilla
.

domingo, 30 de septiembre de 2007

una madre gris


en busca del niño verde
.
[A Cami D, que la encontré en el tren y compartimos chocolate recordando el viaje y extrañando a Ceci]
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domingo, 23 de septiembre de 2007

Nací

hace veintiún años de su vientre




y de él.


viernes, 21 de septiembre de 2007

la pluie.


me pongo peces en los pies

y salgo a ver àrboles.

sábado, 15 de septiembre de 2007

sufridos.

Mi mano como intermediaria entre la tinta y el papel. Sentía que cada trazo arruinaba a los anteriores.

Me inhibí y no busqué agua para usar las acuarelas que transporté.
.






una mancha en la espalda.
no fue una lágrima.

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jueves, 13 de septiembre de 2007

armonía

Hoy hablé con Armonía. En realidad, ella habló. Muchas cosas me contó. Pero no la conozco. Le pregunté su edad: "ochenta y siete". Me preguntó la mía, mi nombre, pero quizás ya lo olvidó.
.
Y sin embargo yo aún recuerdo la historia del violinista, su único amor, diez años más joven. Los pretendientes, su amiguita de la infancia, la que era pobre. De la biblioteca, del octeto, de autores (a lo que yo acotaba "me suena"...) y ella seguía: "Mirá, yo soy anarquista". También atea.
.
Iré a visitarla.
.

domingo, 9 de septiembre de 2007

el vestido II.



.en mi país de maravillas.

.

sábado, 1 de septiembre de 2007

.una tarde.

trazo ininterrumpido.

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mi mano. sólo la derecha.

.

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... estas palabras se las robé a alguien que jamás vendrá a reclamarlas.


Ella dijo...


Juli b [y] siente en palabras...


Mi abuela Ángela.
Ella
con sus pupilas y todo
mira.
Medio de reojo
y no tanto.
No está segura de sus ojeras.
No está segura de su edad.
Se desfigura en la sepia de acuarela.

...


Rehn ama.

Está inmóvil.
Eternamente inmóvil.
Su ropa gira.
Su cuarto gira.
Su casa gira.
Pero Eme no.
Eme permanece.
Centro del trompo.
...
Bacanal.
Como la Venus de Milo
a punto de zambullirse
en el Nilo.
Con ciega fe
en que el correr de sus aguas
igualará al de su espíritu.


...
Lupanar.




Un grito ahogado en la garganta
contenido en la mano
con la fuerza de los cabellos de Sansón
que inspira con el ímpetu del crayón
y exhala al cielo y sus mil dioses.


...

Lluvia sobre el cementerio.
Le explicó que sólo dibujaba.
Sólo dibujaba
como la cruz es sólo una equis vertical.
Como el ángel es sólo una piedra esculpida.
Como las ventanas son sólo huecos en la pared.
Excepto que no lo son
sólo.
Excepto que su pincel
atravesó el silencio del lugar
lo recorrió
y se llevó una parte de él consigo
justo antes de que la tormenta pudiera aguarlo.
...
Las jóvenes lavanderas.
Arco iris de ropas
forman las lavanderas
en el asiduo quehacer
que ocupa sus manos
sus ojos
sus almas.
.


sábado, 25 de agosto de 2007

parnaso

.un día maldito
y el vestido amarillo.

el oráculo


La pitia alegre interpretó que debo trabajar manos y pies.

También dijo otras cosas que mi memoria falló en registrar.
Subiré al monte por una nueva consulta.



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Alguien dijo "Lolita". No respondí.


.

rayuela



Vos y tu juego preferido. La varita te convierte en Maga.
Y aquel vestido azul con el que te vestía tu mamá, pero que quizás vos no recuerdes. Buscá en fotos.
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Seis o siete saltos y serás Lucy in the Sky - sin Diamonds.
No nos gustan los diamantes.
.
¿Y los hilos? No los ves porque son invisibles, pero están.
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[a Lu Vela]

martes, 7 de agosto de 2007

duendes


Fue ayer que se me presentaron siete duendes (pero no eran enanitos como los de Blancanieves). Se contradecían y yo intenté de registrar lo que me transmitían.

Sesenta y cuatro dibujitos de los cuales descarté veintidós.
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I

(a Juli B.)


.

II


(a Pola)

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alma

.rehn ama.


Eme en su cuarto, estudiando el Romanticismo.
Estudiando para nunca ir a una facultad,
Para nunca ser madre.

Tu bajo, Ludwig y Mod.
El pelo creció. Lo dejás.
Ese rostro no te representa.

PerdónM.

Las dos en el reflejo.
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.Mi abuela Ángela.


S en su cuarto. Presque trois heures du matin.

La bufanda interminable cuelga del techo.
Los cuadros de mi abuela.
La ropa que no cabe en la caja, desequilibrando la silla.

Una expresión que hacía tiempo que no lograba.

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.frutos.rojos.

[para descubrir el manuscrito, presionalo]
.


despertar

.

martes, 26 de junio de 2007

.carambar.

Una gran colonia de murciélagos
puede comer 250.000 kg
de insectos
en una noche.
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.diez.segundos.

Me dispongo, por primera vez en días, a cenar algo distinto que galletitas. Veamos en la heladera. Una mandarina marrón en una mitad. Queso. Vencido. En un frasco de vidrio, pikles que compró mi madre hace más de doce meses y que mutarán libremente. También otro de mayonesa de soja que hice apenas llegaba del norte, y cuando tenía tiempo. Tiene lunares. Sobre un plato, un pomelo gigante que nos robamos de una casa por Santos Lugares, abierto hace más de un mes. Formará parte del museo. Crema, abierta hace semanas. Y la salsa de tomate... desde la última vez que viniste, eso fue hace meses. La vez que te mostré mi lado más pendejo y odioso. Igual dormimos juntos. Cocinaste vos.
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Me rindo. Una zanahoria. La lavo -mamá siempre me persiguió con lavar las frutas y verduras, aunque las pelemos. ¿“Eskariquiakola”, era?-. Sale muy fría. ¿Este cuchillo está muy sucio? Bueno, uso uno nuevo. Miro la colección de platos y de vasos usados que crece hace semanas. Vajilla para siete personas (más invitados), en una casa habitada por una sola, acompañada de tierra y cucarachas olvidadas. Ayer limpié el patio de la entrada, en estos días haré la cocina. Mi cuarto, sin luz, y la ropa que ya no entra en la caja de madalenas. Y las acuarelas, sobre las que espero nunca caminar.
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Record de diez segundos para pelarla. Sin cortarme. De vuelta frente a la pantalla de la única compañía que me hace sonar respuestas. También diez segundos para comerla. Y también diez segundos para llegar a la alacena y tomar el paquete de harinas semivacío.
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.Hielo.


La planta le entra por su pecho
Allí permanece,
Siente respirar.

La recorre por dentro y se hela,
Le perfora la espalda,
Sale y la envuelve,
trabándose en nudos
y tirándole de los pelos.

Sus piernas atadas pierden el equilibrio
Pero la planta se enreda en una muñeca,
Luego en el cuello y la sostiene.
Apenas puede moverse.
Sólo hay espacio para que su torso crezca.
Levanta la cabeza,
Retiene la respiración
Y cierra los ojos.

Decide flotar,
Libera aquello que la mantiene
Y la planta se ata aún más a su piel.

Exhala. Aire helado.
.

.Bacanal.








Báquico
.


.Lupanar.







Libre
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