Hoy hablé con Armonía. En realidad, ella habló. Muchas cosas me contó. Pero no la conozco. Le pregunté su edad: "ochenta y siete". Me preguntó la mía, mi nombre, pero quizás ya lo olvidó.
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Y sin embargo yo aún recuerdo la historia del violinista, su único amor, diez años más joven. Los pretendientes, su amiguita de la infancia, la que era pobre. De la biblioteca, del octeto, de autores (a lo que yo acotaba "me suena"...) y ella seguía: "Mirá, yo soy anarquista". También atea.
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Iré a visitarla.
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